Gespalten und zum Teil zerbrochen

liegt hier geschichtet Stein auf Stein,

gemeinsam bildend eine Mauer,

bizarr in ihrem grauen Sein.

Und Klüfte tun sich auf und Nischen,

in welchen wächst auf wenig Erde

der Ginster, und sich hier vermischen

Vergangenes und neues Werden.

Der Stein ,noch vor Millionen Jahren

als Sand gelagert tief im Meer,

so alt, hat vieles schon erfahren,

Vergehen und Entstehen hehr.

Nun ist er hier Teil dieser Mauer,

die einer Wiese Fassung gibt,

vielleicht auch Bank für kurze Dauer

dem Wanderer, der Ginster liebt.

Ingrid Drewing

Der Sonne mildes Abendlicht

strahlt golden, gönnt dem Tag nun Ruh,

der Wolken Schleier werden dicht

und ziehen still den Vorhang zu.

Die Vögel singen leise Lieder,

bis auch der letzte Ton verklingt,

der Amsel Solo, die im Flieder

zart ihre Serenade bringt.

Noch traulich sitzt dort auf der Laube

ein altes Ringeltaubenpaar,

putzt sein Gefieder frei vom Staube,

fährt sorgsam durch das Federhaar.

Im Abendwind ein leises Rauschen,

fast flüsternd, durch die Bäume weht.

Andächtig sitze ich und lausche,

wie sanft ein Tag zur Neige geht.

Ingrid Drewing

Ein Tag so hell, als habe man die Welt

geradewegs aus einem Ei gepellt,

so klar und rein, so frisch und mild die Luft

und reich erfüllt mit süßer Blüten Duft.

Der Himmel weit, erglänzt in zartem Blau,

in grünem Kleide grüßen Wald und Au.

Der Mensch, befreit, genießt den schönen Tag,

die gute Zeit, vergisst nun Müh und Plag.

Ingrid Drewing

Die Luft zart seidig, und Jasmin

verströmt berauschend süßen Duft.

Ich fühle, wie der Sommer ruft,

und sehe seine Blumen blühn.

Der Klatschmohn zündet rote Feuer

im Grün der Wiesenwogen an,

erweist sich jedes Jahr als treuer

Gespiele und als Malersmann.

Auch Klee mit rosa ,weißen Mützen

streckt keck das Köpfchen in die Höh’,

das Bienenvolk zu unterstützen,

das summend sucht in seiner Näh’.

Die Grille zirpt und Vögel singen;

die Jungen, flügge, halten Schritt.

Die ganze Welt scheint heut zu klingen,

strahlt hell im Sonnenscheine mit.

Ingrid Drewing

Gleich den grünen Efeuranken

winden sich in mir Gedanken

nächtens aufwärts hin.

Mag doch schlafen wie die Braven,

doch mir fehlt der Sinn.

Vollmond schaut mit großen Augen,

hält sehr lange aus.

Wie soll ich zum Schlafe taugen,

wenn er schleicht ins Haus?

Sagt: “Zieh’ mit mir, geh und reise,

ich zeig dir den Weg!“

Steh ich auf und gehe leise

auf den nahen Steg.

Höre dort die Frösche quaken,

toll vom Silberlicht.

Ja, sie können auch nicht schlafen!

Schuld des Mondgesichts.

Ingrid Drewing

Ein Tag so hell, als habe man die Welt

geradewegs aus einem Ei gepellt,

so klar und rein, so frisch und mild die Luft

und reich erfüllt mit süßer Blüten Duft.

Der Himmel weit, erglänzt in zartem Blau,

in grünem Kleide grüßen Wald und Au.

Der Mensch, befreit, genießt den schönen Tag,

die gute Zeit, vergisst nun Müh und Plag.

Ingrid Drewing

Der Wind malt stürmisch seine Zeichen

für kurze Zeit in Baum und Strauch.

Bewegte Luft kann viel erreichen,

wir fühlen diese Wirkung auch.

Er blättert wild in unsren Büchern,

verschlägt die Seiten unerlaubt,

entfernt von Wäscheleinen Tücher,

und Hüte gar zu gern er raubt.

Nun, all dies kann mich nicht verdrießen,

sorgt er doch auch für frische Luft,

lässt uns die Sonne so genießen,

verbreitet weithin Blütenduft.

Fast jedes Ding hat ja zwei Seiten,

man nimmt die schlechte mit der schönen.

Das, was uns Freude kann bereiten,

wird uns mit Traurigem versöhnen

Ingrid Drewing

In schwarzem Frack mit grauer Weste,

und Silber ziert ihr Kopfgefieder,

reihen sich Dohlen unter Gäste

der Vögel, lassen sanft sich nieder.

Sie wirken würdig und gelassen,

wie sie gemessen halten Schritt.

Das Heubuffet lädt ein zum Prassen,

Insektencocktail ist der Hit.

Doch plötzlich, ein Geheimkommando,

vorbei scheint nun der Haltung Sinn,

ein wildes Flattern, Schreiparlando,

jetzt stiebt die Schar zum Kirschbaum hin.

Den Spiegel mir die Vögel geben.

Wir schreiten auch im Festtagskleid

und rennen wild um unser Leben,

wenn irgendeiner Feuer schreit.

Ingrid Drewing

Die Gräser, die sich sanft im Winde wiegen,

sich selbst im Sturme nicht verbiegen,

stehn aufrecht in des Morgens Grau

und tragen Silberperlen, Tau.

Sie zeigen, nur wer nachgibt, wird auch stehen,

nicht brechen und zu Boden gehen

in dieses Lebens kurzem Lauf,

richtet sich schwankend wieder auf.

Ingrid Drewing

Ein Wind aus West fährt durch die Bäume.

Er rüttelt, schüttelt sie gar fest,

weckt rau sie aus den Frühlingsträumen,

vorbei das zarte Blütenfest.

Und brausend saust er durch die Felder,

neckt wild die jungen Pflanzen dort,

springt sausend durch die grünen Wälder,

holt letztes Braun der Hölzer fort.

Den See lässt er in Wellen schäumen,

der Schwan gar flugs zum Ufer flieht,

der Fischer muss den Fang versäumen,

sein Boot er schnell an Land nun zieht.

Nach zwei, drei Tagen legt sich wieder

der Wind, und friedlich grüßt das Land.

Nun klingen hell der Vögel Lieder.

Es streichelt warm der Sonne Hand.

Ingrid Drewing