Im Wind
Es biegt der Wind die Birkenzweige,
die jungen Blätter flattern wild,
als habe nun zur Tagesneige
sich hier der Windsbraut Wunsch erfüllt.
Nur auf dem Dache dort die Dohlen,
sie sitzen da, fast unberührt,
erspähen keckernd, unverhohlen,
welch Schauspiel hier wird aufgeführt.
Im Hof sind Kinder, werfen Flieger,
die sie gebastelt aus Papier,
hoch in die Luft. Wer ist der Sieger?
Der Rote, der fliegt weit von hier!
Auch dieser Wettstreit geht zu Ende;
Die Mutter ruft zum Abendbrot.
Den Dohlen bleibt nun das Gelände.
Die Birke strahlt im Abendrot.
Ingrid Herta Drewing
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