Selbstgespräch eines Amateurs
Nicht jeder, der reimt, ist ein Dichter.
Nicht alles, was blüht, trägt auch Frucht.
Oft leiten des Traumes Gesichter
und locken in weltliche Flucht.
Da mag sich so mancher betäuben,
säuft süß sich an Worten satt.
Sieht schon der Bienen Bestäuben,
wähnt sich auf Zweig’s grünem Blatt.
So vieles auf Erden ist Spiel,
doch darum nicht weniger gut.
Such’ reinen Herzens dein Ziel,
verliere dabei nicht den Mut!
Dann mag dir vielleicht auch gelingen
das eine, das gute Gedicht,
in welchem das Leben wird singen.
Und mehr will ein Dichter wohl nicht.
Ingrid Herta Drewing