Sie schlummerte drei Jahre, Margerite,
in meinem Garten; plötzlich nun erwacht,
blüht sie in vieler Schwestern Mitte
und hat ihr Sternenlächeln mitgebracht.

Du siehst, das Leben wächst ganz ohne Eile.
Es sammelt in der Erde seine Kraft.
Darum, oh Mensch, schätz’ das Verweilen,
beschaulich du dann Schönes auch erschaffst.

Ingrid Herta Drewing

Der Sommer schenkt uns lange Tage,

es badet die Natur im Licht,

und alles, was zuvor nur vage

im Grauen währte, zaghaft fragend,

das zeigt sich nun in klarer Sicht.

Und wohlig in den warmen Strahlen

– der Himmel zeigt sich hell und offen –

darf Leben frohe Bilder malen,

das Schöne heilt die dunklen Qualen.

Es blühen Glaube, Liebe, Hoffen.

Ingrid Herta Drewing

Was lebt, das sucht sich seine Zeit
und auch den Ort für seine Weile.
Wir Menschen, meistens nicht gescheit,
uns jagt des Tages Eitelkeit,
sind oft bedenkenlos in Eile.

Obwohl wir es doch wissen sollten,
dass alles, was so rasch entsteht,
noch eh’ es etwas hat gegolten,
längst als vergangen wird gescholten
und schnell im Tageslicht vergeht.

Nur was solide wird gebaut,
was wir gehegt und treu erschaut,
das wird uns auch beglücken.
Mag ’s auch die Zeit entrücken,
es bleibt uns innig lieb vertraut.

Ingrid Herta Drewing

Der Sommer öffnet golden seine Pforten,
und in den Gärten duften die Reseden.
Es flüstern Rosenblüten allerorten
von Sehnsucht, Liebe, Glück; die zarten Worte,
sie leuchten glühend und erfreuen jeden.

Und wohlig auch empfängt ein sattes Grünen
den Blick, der träumend sich darin verliert.
Die Efeuwand, sie wuchert im Erblühen
und schützt die Vogelkinder, die nun ziehen
zaghaft ins Freie, zwitschernd ungeniert.

Besuchen mich schon mal am frühen Morgen
– ich sitz beim Frühstück gern auf dem Balkon-
Sie kommen dann, ein Krümchen sich zu borgen,
das Wasser aus der Tränke zu besorgen
und fliegen flatternd wieder flugs davon.

Ingrid Herta Drewing

Jetzt kommt die Zeit, da Männer grillen,
und Frauen im Bikini gehen,
mit großen, schwarzen Sonnenbrillen
begeistert in die Gegend sehen.

Verbrannter Fleischgeruch, der über
den hellen, grünen Gärten schwebt.
Gelächter brandet laut herüber,
man trinkt beschwingt sein Bier und lebt.

Am Lagerfeuer wie die Ahnen
versammelt sich die traute Schar,
und digital wähnt der Schamane
den Börsenkurs fürs Beutejahr.

Ingrid Herta Drewing

Im Grün des Frühlings sanft verwoben,
die Kraft, die Hoffnung, Freude schenkt,
wächst keimend, blühend, zart nach oben,
zum Lichte hin nun alles drängt.

Der Sonne klare Strahlen wärmen
und wecken, was verborgen schlief.
Das Bienenvolk gerät ins Schwärmen,
sucht Nektar in den Blüten tief.

Und muntrer Vögel helles Singen
von Nestbau kündet, Paarung, Brut.
Im sanften Frühlingswinde schwingen
sie himmelan sich, frohgemut.

Ingrid Herta Drewing

Ein Flüstern in den Wäldern;

das Bächlein plätschert sacht.

Es blühen blau die Felder,

Lavendelduft in Pracht.

Und wispernd in den Wiesen

flirrt zart der Sommerwind,

der rote Mohn mag grüßen

das schön bekränzte Kind.

Es tanzt dort, selig träumend,

und singt sein helles Lied.

Im Schatten alter Bäume

ich sitz‘, froh mein Gemüt.

Und  fühle mich geborgen

in diesem Sommerglück,

ich  frage nicht nach  Morgen,

verwehr’ der Zeit den Blick.

Ingrid Herta Drewing

Der Kirschbaum, bar der Blüten, die der Regen
und Sturmwind ihm genommen vor der Zeit,
wird nun den Bienen nicht zum Pollensegen,
trägt keine Früchte, die auf Sommers Wegen
sonst gastlich für die Vogelschar bereit.

Jedoch in seinem grünen Blätterhaus
verweilen gerne Amseln und auch Dohlen.
Auch Ringeltauben kennen sich hier aus;
es findet sich noch manch’ Insektenschmaus,
den sie sich sorgsam von den Zweigen holen.

Und mir wird er im Sommer Schatten schenken,
an Tagen, wenn die Sonne gleißend sticht.
Ich muss nicht unterm Hut den Kopf versenken
und kann in Ruhe alles klar bedenken,
behütet von des Baumes grünem Licht.

Ingrid Herta Drewing

Von Bonn nach Wien, auf Mozarts Spuren,

bei Haydn angekommen dann,

schuf er die schönsten Klangfiguren,

und wir erfreuen uns daran.

In seinen hellen Symphonien,

so Klang gewaltig neun, betörend

in Farbe ,Tiefe, Harmonien,

sind wir beglückt, beseelt ihn hörend.

Die Neunte ist uns ein Vermächtnis,

im Freudenfeuer Schillers Ode,

schreibt uns Gemeinschaft ins Gedächtnis,

Geschwister sein, steht zu Gebote

auch mit entfernten Antipoden.

Ingrid Herta Drewing

In einer Straße Gartenmauerflucht,
fast unwirklich, so Schnee verhangen,
mein Auge seines Blickes Anker sucht.
In der Bildmitte, schwarz betucht,
nimmt es im Fluchtpunkt die Gestalt gefangen.

Sie ist es, die der weißen, kalten Stille
den Hauch von Leben gibt, gewillt,
dass man erschaue, wie des Malers Wille,
einsam inmitten dieser Winterfülle,
des Menschen Sehnsucht nach dem Menschen stillt.

Ingrid Herta Drewing