Die Sonne sinkt, in ihrer Glut erröten
der Himmel und die weißen Wolken nun.
Der Abend naht, sogar der Amsel Flöten
verklingt; die müde Welt wird jetzt bald ruh’n.

Auf steigt aus Wald und Wiesen Nebelrauch;
hier zelebriert Natur ihr sanftes Schweigen,
der Bäume Kronen spüren keinen Hauch,
es lädt der Wind nicht ein zum Wipfelreigen.

Schon strahlt aus dunklem Blau der Abendstern.
Die Königin der Nacht hat nun die Wahl,
ihr Sternenmantel streift das stille Tal;
des Mondes Silbersichel glänzt von fern.

Spätsommernacht gewährt der Milde Räume
und friedlich darf die kleine Welt jetzt träumen.

© Ingrid Herta Drewing

Es strömt der Fluss dahin,
als sei er Licht verbandelt,
errötend hier im Abendsonnenschein.
Geschäftig, nüchtern sonst,
nun zauberzart verwandelt,
lädt er die Liebenden im Boote ein.

Erfüllt den Inseltraum;
die goldnen Wellen tragen
in sanftem Wiegen sie zur stillen Bucht.
Das Boot im Gräserflaum,
ein wohliges Behagen
in dieser Landschaft segnet ihre Flucht.

Vom Lärm der Stadt entfernt;
nur noch ein Plätschern, leise,
der Wassernixen sanftes Abendlied,
bis dunkelblau, besternt,
mit Silbermondes Weise
die Sommernacht den Zaubervorhang zieht.

© Ingrid Herta Drewing

Die Sonne sinkt, umfließt die Silhouette
der Stadt mit ihrer glühend goldnen Röte,
und in der Gartenlaube trauter Stätte,
da sitzt man, plauscht, vergisst die Alltagsnöte.

Schon zeigt sich Venus strahlend überm Haus;
es sinkt der Abend zärtlich in die Nacht.
Allmählich gehen auch die Lichter aus;
verliebte Paare hält der Mondschein wach.

Die Stille, zart den Mantel ausgebreitet,
birgt sorgsam nun die kleine, müde Stadt,
die sanft ins Reich der Sommerträume gleitet,
da sie ihr Tagwerk wohl beendet hat.

So könnte es einmal gewesen sein,
bevor uns der Verkehrslärm holte ein.

© Ingrid Herta Drewing

Errötend sinkt die Sonne, schenkt der Erde,
erglühend, einen letzten lieben Blick,
um dann, am Horizont nun schwächer werdend,
den Abendstern zu grüßen, der zurück.

Bald naht die blaue Nacht auf sanften Schwingen
und breitet ihren Sternenmantel aus.
Es darf der Mond sein Silbersolo singen
und langsam wandern über Wald und Haus.

Dann träumen Stadt und Land, der See, die Wiesen
und ruhen von des Tages Hitze aus.
Nur noch das Flüsschen flüstert, es muss fließen,
ist auf dem weiten Weg zum Meer hinaus.

Das Meer, das stetig strömt in Ebbe, Flut,
bewegt durch Mondes Kraft, die niemals ruht.

© Ingrid Herta Drewing

Hoch oben schwebt die Wolke wie ein Wal.
So lang gestreckt sah ich dies wirklich selten.
Allmählich löst sich’s auf; groß ist die Zahl
der kleinen Fische in des Himmels Welten.

Hier spielen Wind und Sonne in den Lüften.
Im Abendschein die Wölkchen, licht, erhellt,
die jetzt doch zügig, sanft nach Osten driften,
beschirmen phantasievoll unsre Welt.

Es folgt noch rosafarben eine Herde
von Schäfchen, friedlich auf der blauen Weide.
Im Westen sinkt die Sonne, und der Erde
zeigt sich hier bald die Nacht im Sternenkleide.

Ich freue mich am Schauspiel der Natur,
verfolge hier bewundernd ihre Spur.

© Ingrid Herta Drewing

Noch im Sinken
dies’ glühende Versprechen
in den Himmel geschrieben,
dein Sonnengruß.

Ingrid Herta Drewing

Im milden Schein der goldnen Abendsonne
vergeht nun langsam dieser Frühlingstag,
der uns geschenkt so wohlig Wärme, Wonne,
wie man es fast nicht schöner kennen mag.

Bald zeigt sich hier der Stille Traumgesicht.
Von ferne höre ich noch Flugzeuggrummeln.
Nach Hause fliegen nun die letzten Hummeln.
Allmählich rötet sich das Abendlicht.

Die Amsel sitzt in hohen Baumes Wipfel,
singt süß hier ihre Abendmelodie,
die dann verstummt; hoch ragt des Berges Gipfel,
ein Schattenriss der Abendsinfonie.

So geht der Tag, versinkt in roter Glut;
beglückt erschau’ ich diese Farbenflut.

Ingrid Herta Drewing

Der Abend gleitet auf den Wellen,
erglühend, sanft die Sonne sinkt,
und Himmelsfeuer lodernd schwellen
hier, wo der Fluss stürzt in die Schnellen,
in tosend, weißem Rausch ertrinkt.

Du hast dein Boot an Land gezogen,
baust auf dein Zelt, bald wird es Nacht.
Die Vögel sind zum Nest geflogen;
es dämmert, flatternd zieht im Bogen
die Fledermaus zur Mückenjagd.

Die Eule ruft von fern Schuhu
und nebelfeucht die Wiesen rauchen.
Du ziehst den Reißverschluss nun zu,
wirst für die Nacht und deine Ruh’
schnell in den warmen Schlafsack krauchen.

Ingrid Herta Drewing