In diesem Land ist manches matt,
brauchst nichts zu essen, siehst dich satt;
denn im Fernseh’n, ohne Ende,
streifen Köche durch ’s Gelände,
kochen hier in einer Tour.
Das Gerät anschaltest nur,
und schon isst du superschnell
mit den Augen virtuell.

Frühstücks-Fernseh’n in der Runde,
ARD-Buffet, der Kunde
auch goutiert des Zweiten Brauch
jenen Lafer- Lichter- Schmauch,
und es brutzeln noch ganz nette
Hobbyköche um die Wette.
Dann als Krönung für Gourmets
freitags, nachts beim Defilee,
werkeln Sterneköche munter
in Lanz’ Kochschau rauf und runter.

Hat man das vielleicht versäumt,
man nicht gar vor Hunger schäumt.
Alles ist nur halb so schlimm;
samstags kocht doch Mälzers Tim!
Sonntags musst du auch nicht fasten,
Frau Poletto wirkt im Kasten.

Und so wird dir stets serviert,
was die Kochkunst so gebiert.
Wer sag’ da noch unbeschwert,
eigner Herd sei Goldes wert?

© Ingrid Herta Drewing

Ich mag die Sprache, wenn sie deutlich, schlicht
Gegebenheiten wahr und klar uns nennt,
anschaulich schön in Klängen, Bildern spricht,
und nicht versteift, nur das Abstrakte kennt.

Wer gern mit Aufwertwörtern Verse spickt
und glaubt, dies sei poetisches Gestalten,
wird, wenn die Poesie die Blüten pflückt,
Sprachhülsensträuße in den Händen halten.

Nicht dies geschraubte Stelzen schenkt den Sieg.
Was lyrisch ist, beglückt uns auch als Lied.
Die Melodie in ihren Bann uns zieht,
wir sehen fühlend, hören die Musik.

Denn Sprache lebt im Licht der Poesie,
wenn Bild, Gedanke, Klang in Harmonie.

© Ingrid Herta Drewing

Kapitalismus

zeigt seine dunkle Seite.

Pecunia olet.

© Ingrid Herta Drewing

„Berühmt“, bekannt, doch  irgendwie befremdend.
Es liegt etwas Beschlossenes darin,
als sei ein Leben dadurch abgestempelt,
sei festgelegt hier die Person, ihr Sinn.

Oft ist ’s auch wirklich so bei VIPs im Leben.
Sie werden von den Medien malträtiert.
Was sie so tun, wie sie sich täglich geben,
das wird belauscht, erdacht und publiziert.

Sie sind die Quelle der modernen Märchen,
die Regenbogenpresse sich erdacht,
erfunden Liebe, Trennung vieler Pärchen.
Das Sandmännchen sich hell ins Fäustchen lacht.

Da gibt es Leser, und in deren Augen
streut man beharrlich hier den feinen Sand.
Oft sind es Menschen, die an sich nicht glauben
und träumen von Berühmten hier im Land.

Sei froh, dass du nicht Prinz, Prinzessin bist,
dass man dich hier als Millionär nicht nennt!
Denn du kannst frei sein, dieses Glück doch ist
viel besser, als wenn dich ein jeder kennt!

© Ingrid Herta Drewing

Wie blau, wie wolkenlos der Himmel ist,
als habe heute Herbst zum Fest geladen!
Im Sonnenschein, den wir so lang vermisst,
können wir froh Gesicht und Seele baden.

Vergessen ist des Nebels graue Hülle,
hier singt die Landschaft in den schönsten Farben.
Oktobergold lässt uns nicht länger darben.
Das Auge sieht sich satt an dieser Fülle.

Zwar gibt er sich im Schatten schon recht kühl,
vereinzelt führen Fröste in den Morgen;
doch jetzt am Mittag siegt das Hochgefühl,
des Tages Frische fegt weg alle Sorgen.

So sollte Herbst hier noch recht lange währen,
bis uns es Winters Boten dann beehren.

© Ingrid Herta Drewing

Helles Herbstfeuer!

Entflammt leuchten die Blätter

in den goldenen Tag.

© Ingrid Herta Drewing,

Von allem, was nicht abzuwenden,
was man auf Erden muss ertragen,
das uns mit seinen blanken Händen
ergreift, eh’ wir zur Wehr uns wagen,
ist doch das Wetter auch zu nennen.
Es lehrt uns, Hoch und Tief zu kennen.

So wechselvoll in Jahreszeiten
gestaltet ’s unsre Klimazone;
da darf es Flora, Fauna leiten.
Dem Landwirt wohl gereicht ’s zum Lohne,
wenn er sein Handeln danach richtet
und wetterfeste Pflanzen züchtet.

Wir schauen doch als Erdenkinder
auf ’s Wetter alle, mehr und minder,
und stellen uns dann darauf ein;
wie wir uns kleiden, was wir machen,
ob wir verstimmt sind oder lachen.
Bei vielem, was bei uns der Hit,
spielt letztlich auch das Wetter mit.

Das Wetter, das uns täglich zeigt,
dass Menschenmacht sehr häufig schweigt.

Ingrid Herta Drewing

Ein Krähenruf, der Nebel dicht;
wo jüngst noch flutend Sonnenlicht
den hellen Tag im Blau verwirrte,
der Lerche süßer Sang so girrte,
wohnt jetzt nur Einsamkeit, Verzicht.

Und wieder sinkt der Sonne Bogen.
Doch fühlen wir uns nicht betrogen;
vertraut damit doch Jahr für Jahr.
Des Lebens Kreislauf zeigt uns klar:
Hier wird, was bleibt und geht, gewogen.

Wir Menschen kennen dieses Spiel,
erzeugen uns ein Wohlgefühl,
erhellen leuchtend das Zuhause.
Wenn draußen kalte Stürme brausen,
genießen wir doch Wärme viel.

© Ingrid Herta Drewing

Das Tal weitet sich,
nun,  dem Nebel entronnen,
begrüßt es den Tag.

Helles Feuerwerk,
aufflammend in den Bäumen,
Herbstblätterfreude.

Die Rosenblüte,
einsame, mutige Schöne,
singt  ihr Purpurlied.

© Ingrid Herta Drewing

Des Jahres Mitte weit schon überschritten;
den jungen Herbst traf Sommer an der Tür.
Er, der so taff, ließ sich nicht lange bitten,
trat ein, nahm Platz, beanspruchte Revier.

Wir kennen ihn mit seinem Freudenfeuer,
so schnell entflammt, küsst er die Blätter rot,
lässt sie in Wirbelwinden tanzen; teuer
scheint ihm da nichts zu sein, verkennt die Not.

Wenn im November welk die Blätter zittern,
am Boden liegend; Nebelschwaden schweifen,
schon Winters Fröste nach dem Herbstkleid greifen,
ahnt er nun rau gereift auch das Verwittern

Verhüllt sein kahles Haupt im Nebelflaus,
und  Rabenvögel  fliegen um sein Haus.

© Ingrid Herta Drewing