Es lässt sich so leicht mit den Wölfen heulen,
erst recht, wenn der Impetus gut!
Wie schnell kriegen Schädel und Sprache Beulen,
wenn Massen skandieren die Wut.

Selbst dort im Konzert, das dagegen rockte,
war nicht nur Integres dabei,
was manche Band an Texten verzockte,
entsprach nicht GG Artikel 2.

Denn wer da brutal mit Worten will zielen
auf Menschen, gewaltsam, verroht,
der mag zwar den Beat und Sound noch schön spielen,
doch ruft er herbei neue Not.

© Ingrid Herta Drewing, 2018

Da sitzen sie und schwingen ihre Reden,
um ihre Köpfe wabert grauer Rauch.
Doch schmeckt das Bier, erfrischt noch einen Jeden,
der hier zum Stammtisch kommt, wie es so Brauch.

Schnell werden dort aus Mücken Elefanten,
einander ist man einig sich, ein Graus
sei dies Dilemma mit den Asylanten,
man traue kaum sich noch zum Haus hinaus.

Der Alkohol benebelt ihre Sinne,
so reden sie in Rage sich und Wut.
Man will, bevor mehr Unheil noch beginne,
rasch handeln und beschwört den eignen Mut.

Und plötzlich scheut man auch nicht vor Gewalt
zurück und rottet sich gleich wilden Affen
zusammen, kennt nicht mehr Vernunft, noch Halt,
will wild im Wahn Gefahren jetzt abschaffen.

Was dann geschieht, berichten die Gazetten
am nächsten Tag, versteckt auf Seite zehn.
Drei junge Burschen, angeheitert, hätten
ein Feuer angezündet aus Verseh’n.

© Ingrid Herta Drewing

Peter Fechter, achtzehn Jahre alt, wurde im August 1962
beim Fluchtversuch über die Mauer in Berlin-Mitte, Zimmerstraße,in der Nähe des Checkpoint Charlie von DDR-Grenzern angeschossen und verblutete auf dem Todesstreifen vor den Augen vieler Menschen.

Klage einer Mutter

Nimm hin die Blüten und den Schnee!
Sie zeigen mir das Weiß der Trauer,
und selbst die Schwäne auf dem See
erinnern mich an jene Mauer,
die tausend Tode für ihn barg.

Die Hoffnung, Freiheit zu gewinnen,
verlockte ihn zu seiner Flucht.
Er war so jung und wollt’ entrinnen
aus jenes engen Zwanges Schlucht,
um neu sein Leben zu beginnen.

Mein müdes Herz, erstarrt im Weh;
noch hör’ ich die geliebte Stimme:
„Wir sehn uns wieder, tschüss, ich geh’,
denk du nur nicht an alles Schlimme,
es wird nicht kommen gar so arg!“

Nimm hin die Blüten und den Schnee!
Sie zeigen nur das Weiß der Trauer,
es singen Schwäne auf dem See
das Lied von jener Todesmauer,
dort wo mit ihm mein Leben starb.

© Ingrid Herta Drewing

Wie Falschgeld, Herr, missbraucht man deinen Namen,
auch richtet wieder Willkür, bringt den Tod.
Unmenschen, Wahn verblendet, mordend kamen,
und lebensfeindlich blutet Morgenrot.

Die Unschuld hilflos, fleht mit blassen Händen,
dass du sie rettest, wendest ab das Leid.
Sie bangen, hoffen, dass sie Hilfe fänden,
ein Licht sich zeige in der dunklen Zeit.

Da kann man nicht nur betend Hände falten,
wenn nach dem Leben trachtet böse Macht.
Denn es fällt schwer, die Wange hinzuhalten,
wenn Terror, Tod, Gewalt dein Wort verlacht.

Gib Kraft den Rettern, diesem Hohn zu wehren,
damit dann endlich Friede kann einkehren!

© Ingrid Herta Drewing,2014

Blaff schnurzen schnacke Schranzenblauzen,
verknarzen frammig Schland un Plicht,
bedrahtig brunzelnd dee verdauzen
bilühtes, blühfig‘ Slühngelicht.

Maff mepplepp Michi offig moost,
quamquiemeln Blauzen, murr biknitten,
mischmickern deimelnd,blämen Doost,
biwickig warzelnd, morngesplitten.

Meu teu mi ka glan glitze Li,
si blende seu mi Florifri!

© Ingrid Herta Drewing

Das gibt ’ne große Rutscherei!
Milliarden Menschen sind dabei
und wollen mit ins neue Jahr.

So mancher, dem ergraut das Haar,
fragt sich im Stillen: Wie soll’s gehen?
vor Bäumen wir den Wald nicht sehen
und ziehen hin als blöde Herde,
zerstören unsre Heimat, Erde,
kennen kein Warnschild, keinen Halt.
Noch immer herrscht brutal Gewalt,
zertrampelt zarte Pflänzchen hier.

Siegte Vernunft doch endlich, wir
sollten in Einsicht gütig starten
und auf den Frieden nicht nur warten!

© Ingrid Herta Drewing

Ein kleines, weißes Wölkchen schwebt,
wirkt fast verloren dort im Blau,
als hätt’ der Wind es hier verlegt
auf dieses weiten Himmels Au.

Die Sonne lässt es nicht gewähren,
ergreift es mit der Strahlen Kraft
und löst es auf, ihr soll gehören
der Himmel, den sie hell begafft.

So geht es vielen, denn die Macht
hat nicht nur in Natur das Sagen.
Wer sich nicht wehren kann, weil schwach,
kann sich oft nicht einmal beklagen.

Ingrid Herta Drewing

Das Schlimme dieser Pseudo-Führer ist,
dass sie für jeglich’ Maß den Blick verlieren,
für das, was wirklich, menschlich, wichtig ist,
und nur mit Terror können sie regieren.

Sie setzen egozentrisch sich in Szene,
bestimmen alles, sich zum Gott erhebend,
von Arbeit, Kraft und Blut des Volkes lebend,
sich selbst in Saus und Braus zurück dann lehnend.

Es sind die Wege dieser Diktatoren
gepflastert mit den Leben, die verloren,
dem Elend, das in „ihrem Land“ geboren,
weil Despotie und Kapital verschworen.

Doch lehrt uns die Geschichte höchst verständlich,
auch ihre Herrschaft, sie vergeht, ist endlich.

Ingrid Herta Drewing