Nebliger Morgen.
Der Krähe krächzender Ruf
bleibt ohne Antwort.

© Ingrid Herta Drewing

November ist und dennoch blühen Rosen,
verströmen ihren blumig zarten Duft.
Die Sonne strahlt, des milden Windes Kosen
erfüllt fast frühlingshaft des Herbstes Luft.

Dazu der Bäume goldne Farbenpracht,
ein Leuchten, das zum blauen Himmel passt.
Kein Sturm, der tobt, nur langsam mit Bedacht
schwebt hier und da ein Blatt, gelöst vom Ast.

Als wolle es uns trösten und versöhnen,
zeigt sich zum Abschied gütig noch das Jahr;
konnt’ uns des Sommers Wetter nass verhöhnen,
so macht der Herbst jetzt jene Träume wahr.

Und schenkt uns diese warmen, milden Tage,
bevor der Winter naht mit Kälteplagen.

© Ingrid Herta Drewing

Es brennt der Himmel.
Leise klingt ein Herbsttag  aus
über den Wipfeln.

Ingrid Herta Drewing

Aus dem Wolkenbett
lugt eine müde Sonne
mit matten Strahlen.

Weiden neigen sich,
spiegeln in dem stillen See
ihr goldenes Haar.

Am Ufer Enten
watscheln schnell zum Kinde hin,
um Futter heischend.

© Ingrid Herta Drewing

Ein rotes Klinkerhaus, ein Garten,
hell aufgereiht die Landhaus- Perlenschnur;
dazwischen goldenrot Herbstbäume warten
hier auf des Sturmes wilde Blätterschur.

Jedoch, noch feiern leuchtend satte Farben
des Laubes opulent ihr schönes Fest;
wie bald schon wird im Grau die Landschaft darben,
wenn die Natur nur Nebel walten lässt.

Der Nebel, der den Morgen nun verhüllt,
um erst sehr spät am Tage sanft zu weichen,
wenn warme Sonnenstrahlen ihn erreichen
und leichter Wind die Lüfte frisch erfüllt.

Dann glänzt in Feuer-Farben dieses Land,
Willkommensgrüße, die der Herbst gesandt

© Ingrid Herta Drewing

Es trägt der Wald sein letztes, goldnes Kleid,
gesäumt von rot gefärbten  Blätterflammen.
Die Sonn’ errötend gibt ihm Lichtgeleit,
im Farbenfeuer leuchten sie zusammen.

Am morschen Baumstamm  Stockschwämmchen hier grüßen.
Mit seinem  Purpurhut, der weiß gefleckt,
der Fliegenpilz sich in die Höhe reckt,
und weiches Moos liegt grünend ihm zu Füßen.

Im Spinnennetz, das kunstvoll ward gesponnen,
glänzt, Diamanten gleichend, morgens Tau.
Die Nebelschleier weichen nun der Sonne,
und auch die Rötelmaus huscht aus dem Bau.

Hier feiert still ihr Herbstfest die Natur,
und wir bewundernd stehen, schauen nur.

© Ingrid Herta Drewing

Der Morgen ruht im Nebelbett,
verschwommen wirken die Konturen.
Mir ist es, als ob  jemand hätt’
verwischt mit Macht des Lebens Spuren.

Der Blätterteppich auf dem Weg,
er dämpft der Eile feste Schritte,
und dort am Bach der kleine Steg
verschwindet in des Dunstes Mitte.

Dies ist die Zeit zum Innehalten,
gemächlich meldet sich der Tag.
Der Nebelschleier gräulich Walten
weicht erst am Mittag, Sonn’ verzagt.

© Ingrid Herta Drewing

Und nichts ist von Dauer, was wir erkiesen,
alles nimmt mit ohne Mitleid die Zeit,
die Wasser, die tosend zum Meere fließen,
die Pflanzen, die blühend und welkend sprießen.
Uns steht hier vieles nur sehr kurz bereit.

Sogar die Sterne, die himmlisch erglänzen,
sterben von Anbeginn in ihrem Licht,
tragen es dennoch so weit, uns  kredenzend,
weiten uns Menschen die irdischen Grenzen,
ein Himmel voll Hoffnung und Zuversicht.

Zuversicht wächst in vertrauendem Glauben,
dass  gütig uns, wenn unser Leben einst fällt,
der Herrgott in seiner Gnade erlaube,
die Seinen zu sein; fern dem Sternenstaube
geborgen in seiner Hand er uns  hält.

© Ingrid Herta Drewing