Es regnet, regnet, und die Flüsse schwellen.
Die Erde rutscht, begräbt das Dorf im Tal.
Die Wasser tosend durch die Städte schnellen,
verwüsten, was sie finden,bringen Qual.

Fast machtlos muss der Mensch dies‘ Treiben sehen,
das seine Habe und sein Heim zerstört,
um sich zu retten, in die Boote gehen,
verlassen alles,was ihm sonst gehört.

Geborgen werden, so auch Hilfe finden
und Glück,wer mit den Lieben bald vereint.
Den Helfern danken, die sich mühsam schinden,
damit nicht zu viel Tote dann beweint.

Es sollte doch die Menschheit endlich handeln,
zum Schutz des Klimas ändern, was jetzt schlecht,
damit nicht schlimmer wird der Wetter Wandeln,
Natur, entfesselt, fordert ein ihr Recht.

© Ingrid Herta Drewing,2014

Kein Winter war, ein Frühling ist
zartmatt zu uns ins Tal gekommen.
Die Sonne rar, des Nebels Frist,
das Grau,es ward noch nicht genommen.

Da fehlt dir klar das helle Licht
und mit ihm deutlich die Konturen.
Verwischt, was wahr;es zeigt sich nicht
der grüne Glanz auf Wäldern, Fluren.

Verkümmert zarte Blümchen schauen
hier aus des Vorjahrs welkem Laub.
Dem Frühling schenke kein Vertrauen,
an Winters Spielchen da noch glaub‘!

Befürchte gar, dass er im März
sich meldet kalt mit Frost und Schnee
und Lenzes Schar als bösen Scherz
erklärt, sie sei nun längst passe´.

Ist ’s Klimawandel, der bewirkt
dies‘ Jahreszeiten-Einerlei?
Hat unser Handeln hier verwirkt
des Winters klares Konterfei?

Wir sollten jedenfalls bedenken,
dass wir vernünftig walten nun,
nicht schädlich noch durch unser Lenken
dem Wetter-Wirrwarr Vorschub tun!

© Ingrid Herta Drewing,2014

Die Hyazinthen, Tulpen sind erwacht.
Es wachsen aus dem Grün die Duft-Geschöpfe.
Der Sonne Gold vertrieb die Nebelnacht
und wärmt die Erde in den Blumentöpfen.

Wird es hier wirklich nun schon Frühling werden?
Die Pflanzen regen sich im Knospenkleid.
Doch fürchte ich, der Frost wird sie gefährden
und stärken Winters Kraft zum Kälte-Leid.

Die Vögel, die zu früh zu uns gezogen,
genarrt von milder Luft und Frühlings Blick,
sie kehren um, um Futter hier betrogen,
und fliegen in den warmen Hort zurück.

Wir schalten unsre Heizung an und fragen,
ob hier sei Klimawandel zu beklagen.

© Ingrid Herta Drewing,2014

Die zarten Cirrusweben, die dort schweben,
ein Hauch im hellen Sommerhimmelblau,
versprechen uns, es könnt‘ bald Regen geben,
und endlich sei vorbei der Hitze Stau.

Die heiße Luft aus fernem Afrika,
die hier in unsre Zone eingedrungen,
zeigt Klimaphänomene, die nun nah
auch unser Leben prägen, kurz bezwungen.

Bewunderung für jene Menschen wächst,
die immer diese Hitze dort ertragen.
Ermüdet man hier schon nach Kühlung lechzt,
obwohl dies‘ Wetter herrscht kaum vierzehn Tage.

Doch pendelt sich der Klimawandel ein,
wird ’s hier so heiß für lange Zeiten sein.

© Ingrid Herta Drewing

Ich wollt‘ das Wetter ignorieren
mit seinen vielen Kapriolen,
kein Wörtchen mehr daran verlieren,
sollt ’s Thema doch der Teufel holen!

Doch kaum blick‘ ich heut‘ aus dem Fenster,
grüßt Winter grau, der Sonne bar,
zeigt seine flockigen Gespenster
dort, wo noch gestern Frühling war.

Und mich beschleicht ein dunkles Ahnen,
dass dieses Jahr das Osterfest
als ernstes Klimawandel-Mahnen
für uns der Schneehas‘ richten lässt.

Sein Hinweis:Schaut,wenn Eiszeit wäre
und Wolkengrau den Tag vergällt‘,
ihr stündet da in kalter Leere
in einer lebensarmen Welt!

© Ingrid Herta Drewing

Die Sonne lässt sich hier nur ahnen,
zu dicht der graue Wolkenschmand.
Des Regens kalte,nasse Fahnen
beharrlich klatschen an die Wand.

Was unlängst weiß erstrahlt im Schnee,
lehrt erdenbraun nun den Verzicht,
obwohl in frühem Frühlingsweh
schon hier und da ein Knospen spricht.

Des Winters Wetterkapriolen
mal froststarr, trocken,dann nass, mild,
sie stehlen uns hier unverhohlen
das alte Jahreszeitenbild.

© Ingrid Herta Drewing

Des Winters Pracht dem Tauwind weicht,
dem Regen auch, der prasselnd spült,
sich hier in Firn und Schnee nun wühlt,
in Bächen strömt,den Fluss erreicht.

Wird hier ein Abschiedslied gesungen?
Kommt Frühling? Ist’s nur Interim?
Zurückgekehrt hat Winters Stimm‘
sehr oft noch harsch im März geklungen.

Das Spiel der Wetterkapriolen
begleitet uns das ganz Jahr;
vorbei ist’s, als noch unverhohlen
man Jahreszeiten sah so klar.

Jedoch da hilft kein Lamentieren!
Den Klimawandel gilt ’s zu stoppen,
das “Treibhausgas’”zu reduzieren,
damit wir nicht die Hitze toppen,
durch Stürme, Fluten Land verlieren,
des Golfstroms Wirkung malträtieren,
und dann
im ew’gen Eis erfrieren.

© Ingrid Herta Drewing

Ein rauer Wind weht stürmisch mir entgegen,
fast winterlich, nasskalt der Tag erscheint.
Und Reif umsäumt die Blätter auf den Wegen,
die gestern farbig noch am Zweig vereint.

So plötzlich brach die Kälte hier herein,
ergriff die Herrschaft über alle Fluren,
wo wir vor kurzem noch im Sonnenschein
lustwandelten auf Sommers warmen Spuren.

Es schwinden immer mehr die Übergänge,
die Frühlings-und die Herbstzeit werden knapp.
Der Winter zieht sich fühlbar in die Länge
und wechselt sich fast schon mit Sommer ab.

Als habe wer die Wetteruhr verstellt,
die sorgsam wachte über Jahreszeiten,
erscheint ver-rückt das Klima unsrer Welt.
Was wir gewohnt, will gänzlich uns entgleiten.

© Ingrid Herta Drewing

Behäbig, träge fließt der Fluss dahin.
Die starke Hitze hält das Land im Griff;
und seit der großen Trockenheit Beginn
fahren nur Boote, nie ein großes Schiff.

Das Laub der Auenwälder, sonst so grün,
hat hier zu früh nun seinen Herbst erfahren.
Grundwasserspiegel sank, und kein Erblüh’n
färbt dort der Weiden welke Trauer-Haare.

Der Gletscher, der den Fluss im Sommer speiste,
er ist geschmolzen vor geraumer Zeit,
und karge, schroffe Berge, Schnee verwaiste,
sie speichern kaum mehr Wasser, das bereit.

Der Klimawandel, den der Mensch beschworen,
weil er in Unvernunft und Blindheit weilt,
zeigt uns jetzt bitter, was wir da verloren.
Die Strafe der Natur uns hart ereilt.

Noch scheint’s ein böser Traum zu sein, ein Mahnen.
Jedoch die Zeichen sehen wir weltweit.
Drum hisst jetzt endlich alle Rettungsfahnen,
beachtet sorgsam stets Nachhaltigkeit!

© Ingrid Herta Drewing

Ein Spätherbst lässt hier Winter missen,
er fröstelt, hat im Januar
kein Flockenbettchen mehr zerschlissen;
Frau Holle schläft bis Februar.

Wenn alle schon vom Frühling träumen,
das Leben prall in Knospen schwillt,
beginnt sie, ihr Haus aufzuräumen;
zur Erde stieben Flocken wild.

Die Menschen, die zur Fastnachtszeit
sich auf den Straßen lustig tummeln,
sie werden sich im Narrenkleid
noch zusätzlich in Pelz vermummen.

Bis zum April liegt dann der Schnee,
und zwischendurch wird ’s auch mal tauen.
Die Frühblüher aus weißem Weh
mit ihren zarten Köpfchen schauen.

Vielleicht ist auch an Frühlings Statt
des Sommers Wärme schon zur Stelle?
Im Klimawandel Holle hat
verwischt der Jahreszeiten Schwelle.

© Ingrid Herta Drewing